Wszystkie moje pieniądze są moje

— Naprawdę, Aniu, zachowujesz się jak dziecko. Moje pieniądze są moje.

Twoje są twoje. Wszystko uczciwie — Dima odchylił się na oparcie kanapy i głośno, od serca zaśmiał.Ten śmiech, jeszcze rok temu wydający mi się szczery i zaraźliwy, teraz uderzał w uszy jak tanie żelazo.

Patrzył na mnie z góry, a w jego spojrzeniu chlapało lepka samozadowolenie. Rok temu było w nim uwielbienie.

Teraz — protekcjonalne współczucie dla „biednej dziewczynki”, którą uszczęśliwił, pozwalając mieszkać obok siebie.

— Po prostu pomyślałam, że skoro lodówka jest wspólna, to logiczne byłoby kupić ją razem — odpowiedziałam cicho, studiując wzór na dywanie.

Nie podnosić wzroku. Najważniejsze — nie podnosić wzroku i nie pozwolić mu zobaczyć zimnej wściekłości, która powoli wzbierała z dna duszy.

— Logiczne to wtedy, kiedy każdy liczy na siebie. Utrzymuję cię? Nie.

Pokrywam czynsz i media? Tak. I za to powinnaś dziękować.

A lodówka, przepraszam, to już luksus. Stara przecież działa.

Powiedział to tak, jakby rzucił mi obdrapaną kość.

Stara lodówka, która została nam po jego babci, w nocy ryczała jak zranione zwierzę i zmieniała świeże warzywa w lodową papkę.

Milcząco skinęłam głową.

„Rok, córko. Tylko jeden rok — brzmiał w pamięci głos ojca. — Nie mam nic przeciwko twojemu Dimie.

Mam przeciw twojej ślepocie. Znacie się trzy miesiące.

Niech udowodni, że kocha ciebie, a nie moje możliwości. Żyjcie na swoje.

Ani grosza ode mnie. Zobaczymy, z jakiego ciasta jest zrobiony.”

Ojciec był wściekły z powodu naszego pochopnego ślubu. Uważał, że Dima jest zdobywcą posagu.

Aby udowodnić mu coś innego, zgodziłam się na ten eksperyment.

Nawet przywróciłam sobie nazwisko matki, żeby w pracy nie było żadnych skojarzeń.

Dla Dimy stało się to historią o tym, jak bogaty ojciec „pozbawił dziedzictwa” nieposłuszną córkę.

Ciasto okazało się marne. Przez pierwsze pół roku Dima udawał szlachetność.

Był pewny, że jeśli wytrzyma, groźny teść zmieni gniew w łaskę. Potem zrozumiał, że pieniędzy nie będzie.

I maska zaczęła opadać. Najpierw zniknęły kwiaty. Potem „zapominał” portfela w restauracji.

A teraz doszło do rozdzielonego budżetu, gdzie jego budżet był tylko jego, a mój — wspólny.

— Dobrze, nie dąsaj się — podszedł i lekko przeczesał mnie po włosach, jak psa. — Zarobisz — kupisz. Jesteś moją mądrą dziewczyną. Starasz się.

Powoli podniosłam na niego wzrok. W jego oczach nie było ani cienia wątpliwości co do swojej racji.

Tylko pewność siebie pana sytuacji, który dobrze zarabia i któremu „udało się” wziąć za żonę piękną, ale zupełnie nieprzydatną finansowo kobietę.

Nie wiedział, że „staram się” w firmie, której właścicielem jest mój ojciec.

Nie wiedział, że kluczowy projekt, za który mu grozi ogromna premia, od pierwszego do ostatniego kroku był opracowany i zrealizowany przeze mnie.

I na pewno nie wiedział, że jutro o dziesiątej rano zostanie wezwany na dywanik nie w celu awansu.

— Tak, kochanie — zmusiłam się do uśmiechu najposłuszniejszego z moich uśmiechów. — Masz rację. Oczywiście, masz rację.

Wieczorem wrócił do domu z błyszczącymi oczami. Rzucił na stół teczkę z logo salonu samochodowego.

— Patrz, jaką piękność znalazłem! — z zapałem rozwinął przede mną błyszczący katalog. Ze strony patrzył na mnie drapieżny profil drogiego SUV-a.

— Biorę na kredyt, oczywiście. Ale przy mojej pensji to drobiazg. Pierwszą wpłatę zrobię z premii za projekt „Horyzont”. Wkrótce nam wypłacą.

Mówił szybko, z pasją, nie zauważając mojego zastygnionego wyrazu twarzy.

„Horyzont”. Mój projekt. Moje bezsenne noce, moje obliczenia, moje negocjacje.

Dima był tam tylko nominalnym kierownikiem, który podpisywał się pod moimi raportami i ładnie je prezentował na spotkaniach.

— Bierzesz samochód? — mój głos zabrzmiał głucho, jakby spod wody.

— Ale… mówiłeś, że trzeba oszczędzać. Że nasza „poduszka finansowa” jest jeszcze za cienka.

Oderwał wzrok od katalogu i spojrzał na mnie z szczerą konsternacją, jakbym powiedziała jakąś głupotę.

— Aniu, znowu mylisz. „Nasze” to wtedy, kiedy chodzi o twoje wydatki.

Nie proszę cię o pieniądze, prawda? Ja zarabiam, ja wydaję. To motywacja, rozumiesz?

Motywacja. Mężczyzna musi rosnąć, dążyć. A ty go spowalniasz swoimi drobnymi, codziennymi problemami.

Często używał tego zabiegu — „ty mnie spowalniasz”. Każda moja prośba lub próba omówienia wspólnych planów napotykała na tę ścianę.

Ja, ze swoimi problemami, przeszkadzałam w jego wielkich dokonaniach.

— Po prostu staram się być praktyczna — zrobiłam jeszcze jedną, ostatnią próbę.

— Może najpierw rozwiążemy sprawę mieszkania? Zaczniemy odkładać na kredyt hipoteczny? Razem.

Dima się roześmiał. Ten sam śmiech, co w ciągu dnia. Głośny, pewny siebie, poniżający.

— Hipoteka? Z twoją pensją? Aniu, nie śmiej się.

Żeby odkładać na hipotekę, trzeba zarabiać, a nie dostawać grosze za przekładanie papierków.

Kiedy zostanę dyrektorem handlowym, wtedy porozmawiamy.

A na razie — ciesz się mężem. Twój mąż wkrótce będzie jeździć super furą. Powinnaś być dumna.

Podszedł i objął mnie za ramiona, przyciskając do siebie.

Pachniał drogim perfumem i sukcesem. Fałszywym, kradzionym sukcesem.

— A tak w ogóle, o dyrektorze — obniżył głos do konspiracyjnego szeptu.

— Jutro mam spotkanie z generalnym.

Wygląda na to, że lód ruszył. Stary w końcu docenił moje talenty.

Serce mi zabiło mocniej. Generalny. Mój ojciec.

Odciągnęłam się, żeby nie poczuł, jak całe moje ciało napięło się.

— To… to wspaniale, kochanie! — wycisnęłam z siebie entuzjastyczny uśmiech.

— No pewnie! — błyszczał. — Jutro wszystko się rozstrzygnie. Życz mi szczęścia.