— Wreszcie twojej matki nie ma!

— Wreszcie twojej matki nie ma! Już dziś moja mama z siostrą przeprowadzą się do jej mieszkania z tej komunalnej klitki — oznajmił zadowolony mąż

Olga siedziała przy kuchennym stole, przeglądając papiery matki. Wrześniowy deszcz bębnił o szyby, potęgując ponury nastrój. Pogrzeb odbył się trzy dni temu, a ból wciąż ściskał serce jak imadło. Matka zmarła nagle — zawał nie dał czasu na pożegnanie.Teraz trzeba było zająć się dokumentami. Olga wiedziała, że proces wejścia w spadek potrwa pół roku, ale nie warto było zwlekać z rozpoczęciem formalności. Matka nie zostawiła testamentu, więc jedyną spadkobierczynią była córka.

Mieszkanie było dwupokojowe, w dobrej dzielnicy. Matka dostała je jeszcze w czasach radzieckich, gdy pracowała w fabryce. Po prywatyzacji stała się pełnoprawną właścicielką. Olga dorastała w tych ścianach, tu minęło jej dzieciństwo i młodość.

Wiktor, mąż Olgi, od chwili śmierci teściowej zachowywał się dziwnie. Kiedyś odwiedzał starszą kobietę, przynosił zakupy, naprawiał kran. Teraz unikał rozmów o matce Olgi, zbywał próby żony, gdy chciała podzielić się uczuciami.

— Po co to ciągle rozdrapywać — mówił Wiktor. — Życie toczy się dalej.

Za to z dużym zainteresowaniem wypytywał o terminy uzyskania aktu dziedziczenia, o potrzebne dokumenty, koszty formalności. Olga przypisywała ciekawość męża trosce — myślała, że chce pomóc w kwestiach prawnych.

Wiktor pracował jako ślusarz w tej samej fabryce, gdzie kiedyś zatrudniona była teściowa. Małżonkowie mieszkali w jednopokojowym wynajmowanym mieszkaniu już od pięciu lat. Własnego lokum nie mieli, oszczędności również. Wynagrodzenie starczało na życie, ale nie na zakup mieszkania.

Matka Wiktora, Walentyna Iwanowna, mieszkała z młodszą córką Tamarą w komunalnym mieszkaniu. Warunki były trudne — jeden pokój dla dwóch osób, pijący sąsiedzi, wspólna łazienka. Tamara pracowała jako sprzedawczyni, nie wyszła za mąż, nie miała dzieci. W wieku trzydziestu pięciu lat mieszkała z matką i marzyła o własnym kącie.

Olga znała problemy teściowej, czasem pomagała finansowo. Wiktor często skarżył się na warunki, w jakich żyją jego matka i siostra. Ale zakup mieszkania był poza ich zasięgiem — nawet kredytu nie mogli udźwignąć…

Po pogrzebie Walentyna Iwanowna i Tamara zaczęły często zaglądać w odwiedziny. Rzekomo, by zobaczyć się z Olgą, wesprzeć ją w trudnej chwili. Rozmowy były ostrożne, ale Olga czuła podstęp.— Olu, teraz jesteś zupełnie sama — wzdychała teściowa. — Dobrze, że jesteśmy obok, pomożemy, gdy trzeba.

— Tak — przytakiwała Tamara. — Mieszkanie jest duże, samej będzie strasznie.

Olga uprzejmie kiwała głową, ale niepokój rósł. Krewni męża wcześniej nie wykazywali takiego zainteresowania.

Wiktor również się zmienił. Częściej dzwonił do matki, omawiał jakieś plany. Gdy Olga pytała, o czym mowa, mąż odpowiadał wymijająco:

— Tak sobie, gadamy.

Tydzień po pogrzebie odbyła się rozmowa, która przewróciła wyobrażenie Olgi o mężu. Wieczorem Wiktor wrócił z pracy zadowolony, pocierał dłonie, coś nucił pod nosem.

— Dobre wieści? — zapytała Olga.

Wiktor usiadł naprzeciwko żony i wypowiedział zdanie, od którego Olga zesztywniała:

— Wreszcie twojej matki nie ma! Już dziś moja mama z siostrą przeprowadzą się z komunalnego do mieszkania.

Krew napłynęła Olgi do twarzy. Mąż mówił o śmierci matki jak o korzystnym zdarzeniu, jak o wyczekiwanym momencie. Słowa uderzyły mocniej niż policzek.

— Co ty powiedziałeś? — zapytała cicho.

— Sama słyszałaś. Mama z Tamarą nie będą już męczyć się w komunalce. Przeprowadzą się do normalnego mieszkania.

— Na jakiej podstawie?

Wiktor wzruszył ramionami, jakby pytanie go zdziwiło:

— Jak to na jakiej? Przecież jesteśmy rodziną. Mieszkanie rodzinne powinno służyć wszystkim.

— Mieszkanie rodzinne? — Olga nie mogła uwierzyć. — To mieszkanie mojej matki!

— Było twojej matki. Teraz jej nie ma.

— I co z tego wynika?

— Że mieszkanie powinno przypaść rodzinie. Jesteśmy małżeństwem, więc wszystko jest wspólne.

Olga wstała od stołu, podeszła do kredensu i wyjęła teczkę z dokumentami. Rozłożyła na stole zaświadczenia, odpisy, paszport matki.

— Spójrz uważnie — powiedziała. — Tu jest jasno napisane: spadkobierczynią z mocy prawa jest córka, czyli ja. Tylko ja.

Wiktor spojrzał na papiery i uśmiechnął się szyderczo:

— No i co z tego? Papierki to jedno, a życie to drugie. I tak mieszkanie trafi do rodziny.

— Do jakiej rodziny?

— Do naszej wspólnej. Moja mama całe życie męczy się w komunalce, a tu taka okazja.

Olga schowała dokumenty. Rozmowa donikąd nie prowadziła — mąż nie rozumiał lub nie chciał zrozumieć oczywistego.

— Wiktor, mieszkanie zgodnie z prawem należy do mnie. Nikt się tam nie wprowadzi.

— Ale z ciebie egoistka — pokręcił głową mąż. — Żal ci krewnych?

— To nie kwestia żalu. To kwestia prawa.

— Prawa? Jakiego prawa? Przecież jesteśmy rodziną!Rozmowę przerwał telefon — dzwoniła Walentyna Iwanowna. Wiktor odebrał i długo coś omawiał z matką cichym głosem. Olga wychwyciła urywki słów: „umówiliśmy się”, „jutro”, „klucze”.

Po rozmowie mąż oznajmił:

— Mama z Tamarą jutro zaczną przewozić rzeczy. Pomogę im.

— Nikt niczego nie będzie przewoził.

— Olka, nie bądź uparta. Pomyśl logicznie — nas troje w dwupokojowym mieszkaniu się zmieści, a im w komunalce ciasno.

— Nas troje?

— No tak. Mama zajmie jeden pokój, Tamara drugi, a my postawimy kanapę w kuchni.

Olga osunęła się na krzesło — nogi odmówiły posłuszeństwa ze złości. Okazało się, że mąż już wszystko zaplanował, nawet miejsce dla siebie i żony wyznaczył.

— Wiktor, ty zupełnie oszalałeś? Mam mieszkać w kuchni we własnym mieszkaniu?

— Nie we własnym, tylko w naszym. Poza tym, przecież tymczasowo. Dopóki się nie przyzwyczają.

— Jak długo ma trwać to „tymczasowo”?

— No, miesiąc-dwa. Może pół roku.

Olga zrozumiała — mąż naprawdę zamierzał wprowadzić krewnych do mieszkania matki. Co więcej, plany snuli od dawna, jeszcze przed pogrzebem.

Następne dni minęły w napięciu. Walentyna Iwanowna z Tamarą zaczęły pojawiać się częściej, omawiały remont, przeróbkę pokoi, zakup mebli. Mówiły tak, jakby mieszkanie już należało do całej rodziny.

— Olu, lodówkę nową wstawimy — rozmyślała teściowa. — Ta stara już się do niczego nie nadaje.

— I kuchenkę wymienimy — dodawała Tamara. — Gazową na elektryczną.

— Tapety zmienimy — ciągnęła Walentyna Iwanowna. — Świeże, nowoczesne.

Olga słuchała w milczeniu, ale w środku narastała determinacja, by powstrzymać tę bezczelność. Krewni męża zachowywali się jak właściciele, dzielili spadek, który do nich nie należał.

Wieczorem tego samego dnia Wiktor oznajmił:

— Jutro przywiozę mamę z Tamarą. Spakowałem im pudła, pomogę przenieść najpotrzebniejsze rzeczy.

— Nie dam kluczy — powiedziała stanowczo Olga.

— Po co klucze? Mam zapasowe, mama dała, gdy podlewałem kwiaty.

Olga przypomniała sobie — rzeczywiście, matka ufała zięciowi i zostawiała mu klucze, gdy jechała na działkę. Wiktor podlewał kwiaty, doglądał mieszkania.

— Te klucze zabiorę.

— Za późno. Już dałem mamie.

Czyli plan był przygotowany z wyprzedzeniem. Mąż specjalnie wziął klucze i przekazał teściowej. Teraz krewni mogli wejść do mieszkania bez zgody Olgi.

Następnego dnia Olga nie poszła do pracy. Wzięła wolne i czuwała przy wejściu do bloku matki. W kieszeni miała dokumenty mieszkania i własny paszport.