„Nie obchodzi mnie twój chory ojciec — pieniądze na stół co miesiąc!” — warknął bezrobotny mąż.

Valentina pchnęła drzwi mieszkania ramieniem, a dwie ciężkie torby z apteki wrzynały się w jej dłonie. Jesienny deszcz bębnił o okna równym rytmem, który zwykle uspokajał ją po ciężkim dniu w szpitalu. Dwunastogodzinny dyżur na oddziale intensywnej terapii wycisnął z niej ostatnie siły, a mimo to czuła cichą satysfakcję — jej wypłata przyszła na czas, co oznaczało, że jej ojciec dostanie wszystkie potrzebne leki.

Ledwie zdążyła zdjąć mokrą kurtkę, gdy z salonu dobiegło trzaskanie telewizora i znajome kliknięcie pilota. Igor rozwalił się w starym fotelu z nogami opartymi na stoliku kawowym. Obok stały trzy puste butelki po piwie, a podłoga była zasypana okruchami chipsów. Nawet nie podniósł wzroku, gdy jego żona weszła do pokoju.

— Igor, kupiłam wszystkie leki dla taty — powiedziała Valentina, stawiając torby na podłodze. — I przelałam trochę pieniędzy na jego kartę, żeby jutro mógł odebrać te na receptę.

Igor gwałtownie odwrócił głowę. Pilot wypadł mu z ręki i uderzył o podłogę.

— Co powiedziałaś? — jego głos się podniósł. — Ile wysłałaś?

— Dziesięć tysięcy. To wystarczy na miesiąc leczenia.

Zerwał się z fotela tak nagle, że przewrócił jedną z butelek. Zadźwięczała i potoczyła się po podłodze.

— Nie obchodzi mnie twój chory ojciec — pieniądze masz mi kłaść na stół co miesiąc! — wrzasnął Igor, wymachując rękami. — Oszalałaś? Miałem plany na te pieniądze!

Brwi Valentiny ściągnęły się, ale nie podniosła głosu. Jej twarz zarumieniła się od tłumionego gniewu. Trzydzieści pięć lat pracy pielęgniarki nauczyło ją panować nad emocjami nawet wtedy, gdy wszystko w środku się trzęsło.

— Jakie plany, Igor? — zapytała spokojnie. — Kolejna skrzynka piwa?

— Nie twój interes! — warknął. — Jestem głową tej rodziny i pieniądze powinny być w moich rękach!

Nie mówiąc ani słowa, Valentina pochyliła się nad torbami i zaczęła wyjmować małe białe pudełka z lekami. Paragony zaszeleściły, gdy starannie układała je na stoliku kawowym obok opakowań. Igor śledził każdy jej ruch; oddychał coraz ciężej.

— To są leki, które utrzymują mojego ojca przy życiu — powiedziała Valentina, wskazując na tabletki. — A ty uważasz, że twój piwny brzuch jest ważniejszy?

Igor zamarł i zamrugał. Wyraźnie się tego nie spodziewał. Zwykle Valentina słuchała w milczeniu i szła robić kolację. Teraz stała prosto, patrzyła mu w oczy, a w jej głosie nie było śladu dawnej uległości.

— K-kto… kto ty myślisz, że do mnie mówi? — wymamrotał, ale pewność zniknęła z jego głosu.

— Mówię szczerze — odpowiedziała Valentina. — Spójrz na siebie, Igor. Kiedy ostatnio pracowałeś? Kiedy ostatni raz przyniosłeś do domu choćby kopiejkę?

Otworzył usta, żeby się sprzeciwić, ale nic nie powiedział. Przez ostatnie sześć miesięcy Igor siedział w domu, tłumacząc, że nie da się znaleźć porządnej pracy. Valentina sama utrzymywała gospodarstwo — płaciła rachunki, kupowała jedzenie — a teraz pomagała jeszcze choremu ojcu.

— Jak śmiesz! — w końcu wyrzucił z siebie Igor. — Szukam pracy! Rynek pracy jest teraz fatalny!

— Rynek pracy jest fatalny — powtórzyła Valentina — a kanapa wygodna. Rozumiem.

Podniosła z podłogi pudełko drogiego leku na serce. Etykieta z ceną patrzyła na nią bezlitośnie — cztery tysiące rubli za jedno opakowanie.

— To starcza tacie na tydzień — wyjaśniła, pokazując je Igorowi. — Bez tego dostaje arytmii, a to może skończyć się zawałem. Ale ty o tym nie myślisz, prawda?

Igor próbował znaleźć jakieś usprawiedliwienie, ale Valentina mówiła dalej.

— A te — powiedziała, biorąc kolejne pudełko — stabilizują ciśnienie. Nie są tanie, ale niezbędne. Mam ci wyjaśnić, co się stanie, jeśli opuści choć jedną dawkę?

— Przestań mnie pouczać! — wybuchł Igor. — Nie jestem głupi — rozumiem! Ale dlaczego ja mam głodować przez twojego starego?

Valentina spojrzała na okruchy na podłodze i puste butelki.

— Głodować? — powtórzyła. — Mówisz poważnie?

W pokoju zapadła ciężka cisza. Igor stał na środku salonu z zaciśniętymi pięściami, ale nie odważył się znów podnieść głosu. Coś w zachowaniu Valentiny sprawiło, że poczuł niepokój. Nigdy wcześniej tak otwarcie się nie sprzeciwiała — zwykle milczała i szła do kuchni.

— Usiądź — powiedziała Valentina, wskazując fotel. — Porozmawiajmy spokojnie.

Niechętnie Igor opadł z powrotem na fotel, patrząc na nią tak, jakby jej nie poznawał.

— Jestem wyczerpana, Igor — zaczęła Valentina, siadając na brzegu kanapy. — Wyczerpana pracą za dwie osoby, utrzymywaniem tej rodziny sama i słuchaniem potem pretensji.

— Nie mam pretensji — burknął. — Mówię tylko, że najpierw powinnaś myśleć o własnej rodzinie, a dopiero potem o krewnych.

— Naszej rodzinie? — Valentina przechyliła głowę. — A co dokładnie robisz dla naszej rodziny poza wydawaniem mojej pensji?

Igor poczerwieniał i zamilkł.

— Odpowiem za ciebie — ciągnęła Valentina. — Nic. Absolutnie nic. A mimo to twoje wymagania rosną z każdym dniem.

— Szukam pracy! — powtórzył Igor, ale brzmiało to mało przekonująco.

— Szukasz — przytaknęła Valentina. — Z kanapy, z pilotem w ręku. Bardzo produktywnie.

Igor zerwał się i zaczął chodzić po pokoju.

— Wyśmiewasz mnie! — krzyknął. — Nie wybrałem bezrobocia!

— Nieważne, czy wybrałeś, czy nie — fakty się nie zmieniają — odparła spokojnie Valentina. — Ja pracuję. Ty nie. Ja zarabiam pieniądze. Ty je wydajesz. A potem mówisz mi, co wolno mi zrobić z moją własną pensją.

Igor zatrzymał się przy oknie i spojrzał na deszczową ulicę. Valentina obserwowała go, czekając. Po raz pierwszy od lat powiedziała na głos wszystko, co w niej narastało.

— Jutro pójdę do urzędu pracy — mruknął, nie odwracając się.

— Jutro? — powtórzyła Valentina. — A czemu nie wczoraj? Albo miesiąc temu?

— Bo nie miałem ochoty zajmować się tymi bzdurami — warknął.

— Ale miałeś ochotę leżeć na kanapie i krytykować, jak wydaję pieniądze.

Igor odwrócił się i spojrzał na nią. W jego oczach pojawiło się coś na kształt niepewności.

— Walja… dlaczego rozmawiamy jak obcy? — spróbował złagodzić ton. — Dajmy spokój tym wyrzutom i porozmawiajmy spokojnie.

— Nie ma o czym rozmawiać — powiedziała Valentina, wstając. — Wszystko jest jasne od dawna. Mój ojciec dostanie swoje leki, bo chodzi o życie i śmierć. A ty możesz albo znaleźć pracę i dokładać się do domu, albo dalej siedzieć w domu — i milczeć.

— Czyli stawiasz mi ultimatum? — Igor zmarszczył brwi.

— Stwierdzam fakty — poprawiła go Valentina. — Żadnych ultimatum. Po prostu mówię, jak będzie od teraz.

Zebrała leki i paragony ze stolika i starannie włożyła je z powrotem do torby.

— Idę zrobić kolację — powiedziała Valentina. — A ty możesz pomyśleć o tym, o czym właśnie rozmawialiśmy.

Igor patrzył, jak wychodzi, po czym opadł z powrotem na fotel. Siedział w ciszy, od czasu do czasu spoglądając w stronę drzwi do kuchni. Brzęk naczyń i syk patelni mówiły mu, że Valentina wróciła do swoich zwykłych obowiązków.

Po raz pierwszy od dawna Igor został sam ze swoimi myślami. Zwykle zagłuszał niewygodne refleksje telewizją albo alkoholem, ale dziś chciał ciszy. Słowa Valentiny krążyły mu w głowie i sprawiały, że czuł się nieswojo.

Rzeczywiście pracowała bez wytchnienia, przynosiła całą pensję do domu i nigdy nie wydawała pieniędzy na siebie. A Igor… próbował sobie przypomnieć, kiedy ostatni raz zrobił coś naprawdę pożytecznego dla rodziny. Nawet w mieszkaniu prawie nie pomagał, przekonany, że to „kobiece zajęcie”.

— Czy ja naprawdę jestem gorszy od innych? — mruknął do siebie. — Przecież wszyscy mężczyźni tak żyją.

Ale nawet dla niego te słowa zabrzmiały słabo.

Tego wieczoru Valentina włożyła wszystkie paragony do specjalnej teczki i zamknęła dokumenty w szafie. Każdy jej ruch był spokojny i zdecydowany, jakby podkreślał powagę decyzji, którą w końcu podjęła. Igor obserwował to zza gazety, którą trzymał do góry nogami.

— Po co chowasz dokumenty? — burknął. — Nie jestem twoim wrogiem.

— Wrogiem nie — zgodziła się Valentina, przekręcając klucz w zamku. — Ale nie jesteś też właścicielem moich pieniędzy.

Igor mruknął coś o tym, jaki powinien być „prawdziwy mężczyzna w domu”, ale zabrakło w tym przekonania. Brzmiało to raczej jak rozpaczliwa próba obrony resztek dumy niż prawdziwa wiara w te słowa.

Następnego ranka, gdy Valentina szykowała się do pracy, Igor spróbował wrócić do wczorajszego tematu.

— Walja, co do tych pieniędzy… — zaczął, drapiąc nieogoloną brodę. — Może jednak dogadamy się jak normalni ludzie?

Valentina zapięła biały fartuch i spojrzała na niego.

— Jeśli potrzebujesz pieniędzy — znajdź pracę — powiedziała prosto. — Ja decyduję, co dzieje się z moimi zarobkami. Żadnych układów. Żadnych kompromisów.

Igor przygarbił się i odwrócił wzrok do okna. Zrozumiał, że kłótnia nie ma sensu. W głosie Valentiny pojawiła się nowa stanowczość — taka, jaką pielęgniarki mają wobec szczególnie upartych pacjentów.

— A co z budżetem rodzinnym? — spróbował słabo.

— Budżet rodzinny tworzą dochody rodziny — odpowiedziała Valentina, wkładając buty do pracy. — Twój dochód wynosi zero. Policz sam.

Po dyżurze Valentina zadzwoniła do matki, żeby zapytać o ojca.

— Mamo, jak tata? Wziął rano tabletki? — zapytała, siadając w autobusie.

— Wziął, kochanie, dziękuję — odpowiedziała matka. — Nawet trochę pospacerował po podwórku. Mówi, że czuje się lepiej.

— To wspaniale. Kupiłam wszystko na cały miesiąc i przelałam pieniądze. Wkrótce przyjadę go odwiedzić.

— A jak Igor zareagował na te wydatki? — zapytała ostrożnie matka.

Valentina przez kilka sekund milczała.

— Igor wyraził swoją opinię — powiedziała dyplomatycznie. — Ale decyzja należy do mnie.

— Rozumiem — westchnęła matka. — Uważaj, córko. Mężczyźni nie lubią, kiedy kobiety stają się niezależne.

— W takim razie niech nauczą się odpowiedzialności — odpowiedziała stanowczo Valentina.

Tego wieczoru Valentina ostatecznie ustaliła swoje stanowisko. Nikt nie będzie już mówił jej, na co ma wydawać ciężko zarobione pieniądze. Zbyt wiele lat spędziła, podporządkowując się cudzym wymaganiom i słuchając pretensji o każdy wydany rubel.

Igor posmutniał i zamknął się w sobie, ale przestał wszczynać otwarte kłótnie. Zrozumiał, że jego żona mówi poważnie i że większa presja może doprowadzić do konsekwencji, których nie chciał.

— Może kupimy chociaż nowy telewizor? — zaproponował nieśmiało któregoś wieczoru. — Ten ledwo działa.

— Kupimy — zgodziła się Valentina. — Gdy tylko przyniesiesz do domu pierwszą pensję z nowej pracy.

Igor skrzywił się, ale nie zaprotestował.

Tydzień później naprawdę poszedł do urzędu pracy. Wrócił zirytowany i narzekał, że oferują tylko nisko płatne stanowiska.

— Same śmieci — burknął. — Rozładunek za grosze albo kurier na rowerze. To nie jest praca dla mężczyzny.

— Praca dla mężczyzny to każda uczciwa praca, która przynosi dochód — odpowiedziała Valentina, nie odrywając wzroku od czasopisma medycznego.

— Upokarzasz mnie — powiedział urażony.

— Mówię prawdę — poprawiła go. — To różnica.

W duchu Valentina złożyła sobie twardą obietnicę: jeśli Igor jeszcze raz spróbuje wymusić pieniądze siłą lub groźbami, następna rozmowa odbędzie się już przez prawnika.

— A jeśli nie znajdę pracy od razu? — zapytał Igor, wyraźnie szukając słabości.

— Będziesz szukał dłużej — odpowiedziała spokojnie Valentina. — Ale zasady się nie zmienią.

— Stałaś się zupełnie bez serca — mruknął.

— Praktyczna — poprawiła go. — Wreszcie praktyczna.

Od tego dnia priorytety Valentiny były już jasne: zdrowie ojca, stabilność domu i własny spokój były ważniejsze niż kaprysy Igora i jego bezpodstawne żądania.

Miesiąc później Igor dostał pracę jako ochroniarz w centrum handlowym. Pensja była niewielka, ale były to pierwsze uczciwie zarobione pieniądze od dawna. Wrócił do domu z kopertą, położył ją na stole przed żoną i spojrzał na nią wyczekująco.

— Dobrze — powiedziała Valentina, nawet nie patrząc na kopertę. — Teraz możesz kupować piwo za własne pieniądze.

— To wszystko? — Igor zamrugał. — Żadnych przeprosin za to, że byłaś taka ostra?

Valentina podniosła wzrok znad książki i spojrzała na niego.

— Za co miałabym przepraszać? — zapytała. — Za to, że zmusiłam cię do zachowania jak odpowiedzialny dorosły? Czy za to, że uratowałam życie swojego ojca?

Igor zrozumiał, że nie ma odpowiedzi. Zrozumiał też, że Valentina nigdy więcej nie będzie cichą, uległą żoną, która znosiła obwinianie za każdą samodzielną decyzję.

Czasy się zmieniły — a w ich domu pojawiły się nowe zasady, oparte na wzajemnym szacunku i osobistej odpowiedzialności obu stron.

— **Witia, ty mówisz poważnie?** Czyli twoim zdaniem ja cały dzień siedzę w biurze, przekładam papiery, a potem wracam do domu i tutaj też… odpoczywam?

Natalia zamarła z żelazkiem w ręku. Gorąca para syczała z jego stopy, ale ona nawet tego nie zauważyła. Wpatrywała się w męża, który leniwie rozłożył się na kanapie przed telewizorem. W jednej ręce trzymał pilot, w drugiej nadgryzioną kanapkę — okruszki z niej zdążyły już ozdobić świeżo wyczyszczony dywan, który Natalia sprzątała dopiero wczoraj.

Wiktor, nie odrywając wzroku od ekranu, na którym dwudziestu dwóch milionerów goniło piłkę po zielonym boisku, leniwie machnął ręką.

— **Oj, Natasza, nie zaczynaj.** O co się tak denerwujesz? Ja tylko stwierdzam fakt. To nie XIX wiek. Pralka pierze, zmywarka myje naczynia, podłogę odkurza ten twój okrągły robot — jak mu tam… Buzik. A ty tylko naciskasz przyciski. To jest zarządzanie, a nie praca. A ja cały dzień jestem na budowie, na nogach, z ludźmi i majstrami. Mam stres. Mam prawo wrócić do domu i odpocząć, a nie słuchać twoich narzekań o porozrzucanych skarpetkach.

Natalia powoli odstawiła żelazko na podstawkę. W środku coś w niej pękło. Cienka, napięta struna cierpliwości, którą naciągała przez ostatnie dwanaście lat małżeństwa, w końcu zerwała się z ogłuszającym trzaskiem.

— **Czyli ja tylko naciskam przyciski?** — zapytała bardzo cicho.

— No tak. — Wiktor w końcu raczył odwrócić głowę w jej stronę. — Czy to nieprawda? Nie płuczesz prania w rzece. Nie pieczesz chleba w piecu. Technologia robi wszystko. Więc nie udawaj jakiejś bohaterki. A tak w ogóle… kolacja niedługo? Mam ochotę na kotlety. Domowe. W stołówce dziś dali jakieś śmieci.

Natalia wyjęła wtyczkę żelazka z gniazdka. Starannie zwinęła kabel. Spojrzała na górę nieuprasowanego prania: koszule Wiktora, jego spodnie, koszulki ich nastoletniego syna, pościel. Potem spojrzała na męża. On już znowu oglądał mecz, drapiąc się po brzuchu pod rozciągniętym podkoszulkiem.

— **Kolacja?** — powtórzyła, a w jej głosie pojawiła się dziwna lekkość, której Wiktor nie rozpoznał. — Chcesz kotlety?

— Tak. Z puree ziemniaczanym. I zrób sos, ten śmietanowy, który robisz.

— **Dobrze** — Natalia skinęła głową. — **Technologia to zrobi.**

Wyszła z pokoju i stanowczo zamknęła za sobą drzwi. Wiktor, zadowolony, że żona przestała „marudzić” i poszła do kuchni wykonywać swoje obowiązki, podkręcił głośność w telewizorze. Nie zauważył, że Natalia nie poszła do kuchni — poszła do sypialni.

Tam wzięła z półki książkę — taką, której od pół roku nie mogła skończyć przez niekończącą się „drugą zmianę” przy kuchni i sprzątaniu — nalała sobie szklankę chłodnej wody mineralnej, położyła się na łóżku i włączyła lampkę nocną.

Czterdzieści minut później drzwi sypialni gwałtownie się otworzyły. Wiktor stał w progu, zdezorientowany i lekko zirytowany.

— **Nat, nie rozumiem. Jest ósma, a nie czuć nawet zapachu kotletów. Zasnęłaś czy co?**

Natalia przewróciła stronę, poprawiła poduszkę i spokojnie spojrzała na niego znad okularów.

— **Nie, Witia, nie zasnęłam. Odpoczywam. Tak jak mówiłeś.**

— **Jak to? A kolacja?**

— **No przecież mówiłeś, że technologia robi wszystko.** Więc niech kuchenka usmaży twoje kotlety, lodówka pokroi sałatkę, a multicooker zrobi puree. Naciśnij przyciski — to proste. **Zarządzanie.**

Wiktor prychnął, uznając, że żona żartuje. Niezbyt śmieszny żart, „babski” żart — ale jednak żart.

— Bardzo zabawne. Przestań się obrażać. Wstawaj, jestem głodny. Jestem zmęczony po pracy.

— Ja też jestem zmęczona — odpowiedziała spokojnie Natalia. — Dziś miałam roczne sprawozdanie. Liczby, tabele, podatki. Nie grałam w pasjansa, wiesz. A skoro według ciebie moja praca w domu to lenistwo i nicnierobienie, postanowiłam przestać być leniwa. Od teraz będę pracować tylko w pracy. A w domu — odpoczywać. Tak jak ty.

Wiktor stał jeszcze chwilę, próbując zrozumieć to, co usłyszał. Potem machnął ręką.

— Dobra, rób co chcesz. PMS czy co? Sam ugotuję pierogi.

Poszedł ciężkim krokiem do kuchni. Natalia słyszała brzęk garnków i trzaskanie drzwiami zamrażarki. Uśmiechnęła się lekko i wróciła do czytania. Wiedziała: to dopiero początek.

Następny poranek zaczął się chaosem.

— Natasza! Gdzie są moje niebieskie skarpetki?! — rozległ się krzyk z głębi szafy.

Natalia, już ubrana w elegancki biurowy kostium, spokojnie piła kawę w kuchni. Wstała dziś pół godziny później niż zwykle, bo nie przygotowała mężowi śniadania ani lunchboxa.

— Natasza! Słyszysz mnie? Spóźnię się! Gdzie są skarpetki?!

Wiktor wpadł do kuchni w samej bieliźnie i jednej skarpetce na lewej stopie. Wyglądał na wściekłego i rozczochranego.

— Dzień dobry — uśmiechnęła się Natalia. — Nie wiem, gdzie są twoje skarpetki. Pewnie tam, gdzie je zostawiłeś.

— Są w koszu na pranie! Dlaczego nie są wyprane? I w szufladzie nie ma czystych!

— Dziwne — wzruszyła ramionami Natalia. — Przecież mówiłeś, że pralka pierze. Wygląda na to, że zapomniałeś nacisnąć przycisk. Albo pralka nie miała ochoty iść do łazienki, zebrać twoich skarpetek z podłogi i wrzucić ich do bębna. Leniwa ta technologia w dzisiejszych czasach, prawda?

Wiktor poczerwieniał.

— Ty sobie ze mnie żartujesz? Nie mam co założyć!

— Załóż czarne. Albo szare.

— Nie pasują do niebieskich spodni! I w ogóle to twoja robota pilnować moich rzeczy!

— Była — poprawiła go Natalia, odkładając filiżankę do zlewu. — Była moją robotą — dopóki nie wyjaśniłeś mi, że to w ogóle nie jest praca, tylko rozrywka. Więc postanowiłam znaleźć sobie inną rozrywkę. Dobrze, kochanie, wychodzę. Autobus nie będzie czekał.

Pocałowała osłupiałego męża w policzek i wyszła z mieszkania.

Tego wieczoru Natalia została dłużej w kawiarni z przyjaciółką. Do domu wróciła około dziewiątej, najedzona i zadowolona. W mieszkaniu czuć było podejrzany zapach spalenizny i… brudu.

W kuchni powstała góra naczyń. Brudne talerze stały w zlewie, na stole, a nawet na kuchence. Patelnia z zaschniętym tłuszczem. Kubki z fusami po kawie. Ich czternastoletni syn, Artem, siedział w swoim pokoju w słuchawkach. Wiktor leżał na kanapie.

— O, wróciłaś — mruknął, nie odwracając głowy. — Lodówka jest pusta. Ja i Tema zamówiliśmy pizzę. Pudełka są w przedpokoju — wynieś śmieci, już śmierdzą.

Natalia wyszła do przedpokoju. Na podłodze leżały trzy puste pudełka po pizzy. Ostrożnie je ominęła.

— Ten, komu przeszkadza zapach, wynosi śmieci — rzuciła przez ramię i poszła do łazienki.

Tam czekała ją niespodzianka: kosz na pranie był przepełniony. Na wierzchu leżały bardzo niebieskie spodnie Wiktora z tłustą plamą.

— Natasza! — krzyknął z salonu. — Wrzuć te spodnie do prania, jutro mam spotkanie! Spryskaj odplamiaczem, inaczej nie zejdzie!

Natalia wzięła prysznic, starając się nie patrzeć na chaos. Kiedy wyszła, przeszła obok męża.

— Pralka jest w łazience. Odplamiacz na półce. Instrukcja w internecie. Dobranoc.

Minął tydzień.

Mieszkanie, które zawsze lśniło dzięki Natalii, powoli zamieniało się w chlew.

Piasek chrzęścił pod nogami w przedpokoju — „Buzik” jakoś sam się nie włączał. W zlewie zaczęło powstawać nowe życie. Blat był lepki od herbaty i okruszków.

Wiktor chodził do pracy w dżinsach i swetrze, bo wyprasowane koszule skończyły się trzeciego dnia. Był ponury i wściekły, próbował sprowokować kłótnię.

Ale Natalia była niewzruszona.

Gotowała tylko dla siebie. Lekkie sałatki, twaróg, owoce. Myła po sobie jeden talerz i jeden widelec. Swoje pranie robiła osobno.

— Mamo, nie mam czystych koszulek — marudził Artem.

— Kochanie, pralka nie jest zepsuta. Proszek jest tam, gdzie zawsze. Pokazałam ci w zeszłym roku jak ją włączyć. Dwa przyciski. Budujesz komputery — z pralką sobie nie poradzisz?

Chłopak naburmuszył się, ale zrobił pranie.

Kulminacja nastąpiła w piątek wieczorem.

— Natasza, mama przyjeżdża w niedzielę — oznajmił triumfalnie Wiktor. — Będzie nocować. Więc skończ ten cyrk. Trzeba posprzątać. Nie chcesz chyba, żeby Zinaida Michajłowna pomyślała, że jesteś złą gospodynią?

To był podły chwyt.

Ale Natalia tylko się uśmiechnęła.

— Świetnie. Niech przyjeżdża.

W niedzielę o dziesiątej zadzwonił dzwonek.

Wiktor — blady, niewyspany — otworzył drzwi.

Na progu stała Zinaida Michajłowna.

— Synku, pokaż jak żyjecie… o Boże.

Spojrzała na piasek, buty, bałagan.

— Witia… co tu się dzieje?

Natalia wyszła z kuchni świeża, piękna i spokojna.

— Ach, Zinaido Michajłowno, to nowy styl życia. Witia wyjaśnił mi, że w XXI wieku nie trzeba sprzątać — technologia robi wszystko. Sama.

Teściowa spojrzała na syna lodowatym wzrokiem.

— Powiedziałeś tak do żony?

I wtedy… zaczęła go karcić.

Resztę dnia Wiktor spędził sprzątając.

Mył naczynia. Odkurzał. Prał. Prasował.

Pięć godzin piekła.

Kiedy Natalia i jego matka wróciły z kawiarni, kuchnia była już prawie czysta.

Wiktor siedział zmęczony przy stole.

— Natasza… przepraszam. Byłem idiotą.

— Byłeś — zgodziła się spokojnie.

— Myślałem, że to łatwe…

— A teraz wyobraź sobie robić to codziennie po ośmiu godzinach pracy.

Wiktor pocałował jej dłoń.

— Nigdy więcej nie powiem nic o „naciskaniu przycisków”. Obiecuję.

Natalia uśmiechnęła się.

— Dobrze. Jedz pierogi, zanim wystygną.

Od tego dnia życie w rodzinie się zmieniło.

Wiktor nie stał się fanem sprzątania. Nadal czasem rzucał skarpetki.

Ale już nigdy nie nazwał żony leniwą.

Bo zrozumiał jedno: praca w domu to też praca — i zasługuje na szacunek, nie na pogardę.