Kiedy nasze dzieci wróciły do szpitala następnego ranka — udając troskę, udając zainteresowanie — moje łóżko było puste. Pielęgniarka powiedziała tylko:

Obudziłem się ze śpiączki akurat na czas, by usłyszeć, jak mój syn Diego szepcze do swojej siostry:

„Gdy tylko umrze, wyślemy staruszkę do domu opieki”.

Krew zmroziło mi w żyłach. Przeżyłem udar, walczyłem o powrót znad krawędzi śmierci… i to była pierwsza rzecz, którą usłyszałem? Chciałem się podnieść i krzyknąć, ale trzymałem oczy zamknięte. Musiałem dowiedzieć się więcej. Musiałem zrozumieć, jak dzieci, dla których Lucía i ja oddaliśmy wszystko, stały się obcymi ludźmi planującymi, jak się nas pozbyć.

Lekarze ostrzegali ich, że mogę już nigdy się nie obudzić. Może to wystarczyło, by ich chciwość rozkwitła. Dom był spłacony, nasze oszczędności solidne, a polisa ubezpieczeniowa hojna. Zbyt hojna. Stojąc przy moim łóżku, mówili coraz chłodniejszym tonem.

„Upewnij się, że dokumenty będą gotowe” — szepnął Diego. „Gdy tylko go zabraknie, sprzedamy wszystko. Mama nie odważy się protestować — zbyt boi się żyć sama”.

Moja córka Graciela westchnęła.

„Musimy tylko przez jakiś czas udawać smutek. Tego ludzie oczekują”.

Ich kroki ucichły, gdy wrócili na korytarz, by dalej szeptać o swoich planach. Serce waliło mi jak oszalałe, ale oddychałem równo. Jedno było dla mnie jasne: jeśli zorientują się, że ich słyszałem, Lucía i ja będziemy w niebezpieczeństwie.

Tej nocy, kiedy pielęgniarka przyszła poprawić mi koc, uchyliłem oczy tylko na tyle, by wyszeptać:

„Proszę zadzwonić do mojej żony. Niech nie rozmawia z nikim oprócz mnie”.

Pielęgniarka skinęła głową, zaskoczona, ale współczująca.
 

Lucía przyjechała po północy, blada i drżąca. Kiedy opowiedziałem jej, co usłyszałem, zakryła usta dłonią i zaczęła płakać — nie głośno, lecz tym cichym płaczem, który rodzi się z dziesięcioleci miłości odpłaconej zdradą.

„Odchodzimy stąd” — wyszeptałem. „Jutro”.

I dokładnie tak zrobiliśmy.

Przed wschodem słońca.

Kiedy nasze dzieci wróciły do szpitala następnego ranka — udając troskę, udając zainteresowanie — moje łóżko było puste. Pielęgniarka powiedziała tylko…

Kiedy nasze dzieci wróciły do szpitala następnego ranka — udając troskę, udając zainteresowanie — moje łóżko było puste. Pielęgniarka powiedziała tylko:

„Ten pan został już przeniesiony”.

Diego zmarszczył brwi.

„Przeniesiony? Dokąd?”

Pielęgniarka lekko wzruszyła ramionami.

„To informacja poufna”.

Graciela próbowała się uśmiechnąć, ale jej zdenerwowanie było oczywiste.

„Jesteśmy jego dziećmi”.

„Wiem” — odpowiedziała spokojnie pielęgniarka. „Ale wyraźnie poprosił, aby nie ujawniać jego miejsca pobytu”.

Spojrzeli na siebie.

Po raz pierwszy na ich twarzach pojawił się niepokój.

Tymczasem Lucía i ja byliśmy ponad trzy godziny drogi stamtąd.

Mój stary przyjaciel, Ernesto, przyjechał po nas do szpitala przed świtem. Przez lata był moim prawnikiem i jednym z nielicznych ludzi, którym ufałem bezgranicznie.
 

Zawiózł nas prosto do swojego domu na wsi.

Tam, po raz pierwszy od przebudzenia ze śpiączki, mogłem odetchnąć spokojnie.

Oczy Lucíi wciąż były opuchnięte od płaczu.

„Jak oni mogli to zrobić?” — wyszeptała. „Przecież to nasze dzieci…”

Delikatnie wziąłem ją za rękę.

„Może wychowaliśmy ich, dając im wszystko… oprócz szansy, by zrozumieli, ile kosztuje zdobycie tego własnym wysiłkiem”.

Tego samego dnia zadzwoniłem do Ernesta do jego gabinetu.

Kiedy przyszedł z grubą teczką pod pachą, spojrzałem na niego poważnie.

„Chcę zmienić testament”.

Ernesto uniósł brew.

„Jesteś pewien?”

„Bardziej niż kiedykolwiek”.

Przez lata planowałem zostawić wszystko Diegowi i Gracieli.

Dom.

Oszczędności.

Polisę ubezpieczeniową.

Wszystko, co Lucía i ja budowaliśmy przez czterdzieści lat.

Ale tego popołudnia podpisałem nowe dokumenty.

Większość naszego majątku została przekazana fundacji wspierającej starsze osoby porzucone przez własne rodziny.

Kolejna część trafiła do szpitala leczącego pacjentów po udarach.

A Diegowi i Gracieli…
 

Zostawiłem dokładnie po jednym dolarze.

„Z prawnego punktu widzenia uniemożliwia im to podważenie testamentu” — wyjaśnił Ernesto, chowając dokumenty. „Nie będą mogli powiedzieć, że o nich zapomniałeś”.

Tego wieczoru Lucía i ja jedliśmy kolację w ciszy na tarasie domu Ernesta.

Wiatr delikatnie poruszał drzewami.

„Myślisz, że oni kiedyś się zmienią?” — zapytała.

Spojrzałem na nią smutno.

„Mam taką nadzieję”.

Minęły dwa tygodnie.

Naszym dzieciom w końcu udało się nas odnaleźć.

Przyjechały wściekłe.

Diego zaczął walić w drzwi.

„Tato! Wiemy, że tam jesteś!”

Ernesto spokojnie otworzył drzwi.

„Możecie wejść”.

Wpadli do środka jak burza.

Graciela odezwała się pierwsza.

„Jak mogłeś tak po prostu zniknąć? Martwiliśmy się!”

Spojrzałem na nią uważnie.

„Martwiliście się?”

Diego skrzyżował ramiona.

„Oczywiście, że tak”.

Wziąłem głęboki oddech.

„Wszystko słyszałem”.

Zapadła ciężka cisza.

Ich twarze natychmiast się zmieniły.

„Tato… to nie tak, jak myślisz” — powiedziała szybko Graciela.

„Wszystko słyszałem” — powtórzyłem spokojnie. „Dom opieki dla waszej matki. Sprzedaż domu. Udawanie żałoby”.

Żadne z nich nie potrafiło spojrzeć mi w oczy.
 

W końcu Diego wyszeptał:

„Byłeś w śpiączce… myśleliśmy…”

„Że już umarłem?”

Nie odpowiedział.

Wtedy wziąłem teczkę, którą Ernesto zostawił na stole.

Otworzyłem ją powoli.

„Chciałem, żebyście się czegoś dowiedzieli, zanim odejdziecie”.

Diego zmarszczył brwi.

„Czego?”

Przesunąłem dokumenty w ich stronę.

„Mój nowy testament”.

Graciela zaczęła czytać.

Jej ręce zaczęły drżeć.

„Jeden… dolar?”

Diego wyrwał jej papiery.

„To absurd!”

Spojrzałem na niego spokojnie.

„Nie. To konsekwencja”.

Lucía usiadła obok mnie i chwyciła mnie za rękę.

„Cała reszta trafi do ludzi, którzy naprawdę potrzebują pomocy” — powiedziałem. „Do ludzi, którzy nie patrzą na swoich rodziców jak na spadek czekający na śmierć”.

Twarz Diega poczerwieniała ze złości.

„Nie możesz nam tego zrobić!”

Spojrzałem mu prosto w oczy.

„Już sami to sobie zrobiliście”.

W pokoju zapadła cisza.

Po raz pierwszy od przebudzenia ze śpiączki poczułem coś, czego nie czułem od dawna.

Spokój.
 

Bo zrozumiałem bolesną, ale konieczną prawdę:

Czasem przeżycie śmierci nie jest największym cudem.

Prawdziwym cudem jest obudzić się na czas… aby zobaczyć, kto naprawdę stoi u twojego boku.

Naprzeciwko niej Andriej rozwalił się w fotelu, a sama jego obecność była prowokacją. Jutro mieli złożyć pozew o rozwód. Z jego ust nie padło ani jedno słowo współczucia. Siedział tylko, niespokojny i rozdrażniony, jakby znosił nudną sztukę, czekając, aż wreszcie opadnie kurtyna.

Oczy Mariny były utkwione w wytartym wzorze dywanu. Cienki promyk nadziei, który jeszcze tlił się w niej na pojednanie, zadrżał i zgasł, zostawiając po sobie lodowatą, przejrzystą pustkę.

— No cóż… moje kondolencje — powiedział w końcu Andriej, przerywając ciszę leniwym szyderstwem. — Teraz jesteś prawdziwą bogaczką, prawda? Dziedziczką. Pewnie twoja kochana babunia zostawiła ci fortunę. Ach, nie… jak mogłem zapomnieć? Wielka nagroda: ta śmierdząca, zabytkowa lodówka ZiL. Gratulacje. Czysty luksus.

Te słowa przeszyły ją na wskroś. Wróciły stare sceny — kłótnie, oskarżenia, trzaskające drzwi, łzy. Jej babcia, nosząca to rzadkie i surowe imię — Eiroïda — nie ufała mu od pierwszego dnia.

— To oszust, Marino — mówiła suchym tonem. — Pusty jak bęben. Oskubie cię i zniknie.

Andriej wykrzywiał wtedy usta i mruczał: „stara wiedźma”. Marina zawsze stawała między nimi, błagając, łagodząc, płacząc — przekonana, że jeśli naprawdę się postara, uda jej się utrzymać pokój. Dopiero teraz przyznała przed sobą prawdę: babcia przejrzała go od samego początku.

— A jeśli chodzi o twoje „wielkie” jutro — ciągnął Andriej, strzepując kłaczki ze swojej drogiej marynarki — nie fatyguj się do pracy. Jesteś zwolniona. Podpisane dziś rano. Więc, kochanie, wkrótce nawet ta wspaniała lodówka ZiL wyda ci się skarbem. Będziesz grzebać w śmietnikach. I jeszcze mi podziękujesz.

To był koniec — nie tylko małżeństwa, ale całego życia, które zbudowała wokół niego. Ostatnia nadzieja, że potrafi okazać choć odrobinę przyzwoitości, wyparowała. Na jej miejscu zakorzeniło się i rozlało coś twardszego: zimna, ostra nienawiść.
 

Marina podniosła na niego pusty wzrok, nie mówiąc ani słowa. Nie było już nic do powiedzenia. Wstała, przeszła przez pokój do sypialni i wzięła torbę, którą wcześniej przygotowała. Ignorując jego szyderstwa, zacisnęła dłoń na kluczu do opuszczonego mieszkania babci i wyszła, nie oglądając się za siebie.

Na ulicy uderzył ją zimny wiatr. Pod bladym światłem latarni postawiła dwie ciężkie torby i spojrzała na szary dziewięciopiętrowy blok — budynek z dzieciństwa, w którym kiedyś mieszkali jej rodzice.

Nie wracała tu od lat. Po wypadku samochodowym, w którym zginęli jej matka i ojciec, babcia sprzedała własne mieszkanie i przeprowadziła się tutaj, żeby wychować Marinę. Te ściany nosiły w sobie zbyt wiele bólu, a po ślubie z Andriejem Marina ich unikała, spotykając się z babcią gdzie indziej — nigdy tutaj.

Teraz ten blok był jej jedynym schronieniem. Gorycz ścisnęła jej serce, gdy pomyślała o Eiroïdzie — swojej obrończyni, matce i ojcu w jednej osobie, wiernej sojuszniczce. Przez ostatnie lata Marina widywała ją coraz rzadziej, pochłonięta pracą u Andrieja i desperackimi próbami ratowania rozpadającego się małżeństwa. Wstyd przeszył ją boleśnie. Gorące łzy, tłumione przez cały dzień, wreszcie popłynęły. Pod latarnią, drobna i samotna, drżała od bezgłośnego płaczu — odosobniona postać w wielkim, obojętnym mieście.

— Proszę pani, pomóc? — zapytał chropowaty, dziecięcy głos.

Marina drgnęła. Stał przed nią chłopiec, około dziesięciu lat, w za dużej kurtce i znoszonych tenisówkach. Twarz miał brudną, ale oczy zaskakująco jasne. Wskazał na torby.

— Ciężkie?

Marina otarła twarz rękawem. Jego szczerość ją rozbroiła.

— Nie, dam sobie… — głos jej się załamał.

Chłopiec przyglądał jej się przez chwilę.

— Dlaczego pani płacze? — zapytał, nie z wścibstwa, lecz jakby stwierdzał oczywisty fakt. — Szczęśliwi ludzie nie stoją nocą z walizkami i nie płaczą.

Coś w tym prostym zdaniu zmieniło kształt świata. W jego spojrzeniu nie było ani litości, ani kpiny — tylko zrozumienie.

— Jestem Sierioża — dodał.

— Marina — wyszeptała.

Część napięcia opadła.

— Dobrze, Sierioża. Pomóż mi.

Chłopiec chwycił jedną z toreb z cichym stęknięciem i razem weszli do wilgotnej, kwaśno pachnącej klatki schodowej, w której unosił się zapach pleśni i kotów.
 

Zamek się obrócił, drzwi zaskrzypiały, a cisza wydostała się na zewnątrz jak oddech. Meble były przykryte białymi prześcieradłami, zasłony zaciągnięte, światło latarni przesączało się złotymi smugami przez bladą warstwę kurzu. Powietrze pachniało papierem i stęchlizną — domem pogrążonym we śnie.

Sierioża postawił torbę, rozejrzał się jak doświadczony gospodarz i oznajmił:

— No… tydzień roboty. Jeśli będziemy pracować razem.

Na ustach Mariny pojawił się cień uśmiechu. Jego spokojny ton zapalił małe światełko w półmroku. Spojrzała na niego — zbyt chudego, zbyt młodego, tak poważnego. Wiedziała, że gdy jego pomoc się skończy, noc znów go zabierze.

— Posłuchaj, Sierioża — powiedziała stanowczym głosem. — Jest późno. Zostań dziś tutaj. Na dworze jest za zimno.

Chłopiec zamrugał, zaskoczony. Przez chwilę w jego oczach mignęła podejrzliwość, po czym zniknęła. Skinął głową.

Zjedli chleb i ser kupione w pobliskim sklepie, a w świetle kuchennej lampy przez moment wyglądał jak każde zwyczajne dziecko. Opowiedział swoją historię bez skargi. Rodzice pili. W chacie wybuchł pożar. Oni zginęli. On przeżył. Sierociniec próbował go zatrzymać, ale uciekł.

— Nie wrócę tam — powiedział do swojej filiżanki. — Z sierocińca do więzienia — tak mówią. Prosta droga. Wolę ulicę. Tam przynajmniej sam decydujesz.

— To nie jest przeznaczenie — szepnęła Marina, czując, jak jej własny ból blednie przy jego cierpieniu. — Ani sierociniec, ani chodnik nie decydują, kim jesteś. Ty decydujesz.

Spojrzał na nią. Między nimi napięła się cienka, niemal niewidzialna nić — krucha, ale mocna.

Później Marina znalazła czystą pościel, lekko pachnącą naftaliną, i przygotowała stary tapczan. Sierioża zwinął się na nim i zasnął po kilku minutach — w pierwszym prawdziwym, ciepłym łóżku od nie wiadomo jak dawna. Patrząc na niego, Marina poczuła, jak rodzi się w niej mała, cudowna myśl: być może jej życie jeszcze się nie skończyło.

Poranek sączył się przez zasłony. Marina cicho wsunęła się do kuchni, nabazgrała kartkę: „Wrócę niedługo. Mleko i chleb są w lodówce. Proszę, zostań w domu” — i wyszła.

Dziś był dzień rozwodu.

Rozprawa okazała się brzydsza, niż sobie wyobrażała. Andriej pluł obelgami, przedstawiając ją jako pasożyta, który żerował na nim przez lata. Marina nie mówiła nic. Była pusta, wyczerpana. Kiedy wyszła z wyrokiem w ręku, nie poczuła ulgi. Tylko suchą, gorzką pustkę.

Włóczyła się po mieście, a jego uwaga o lodówce nie dawała jej spokoju.
 

Ten obity i porysowany ZiL stał w kuchni jak relikt. Marina patrzyła na niego tak, jakby widziała go po raz pierwszy. Sierioża przesuwał dłońmi po emalii, opukiwał bok.

— Stara — szepnął. — My mieliśmy nowszą, a i tak była gratem. Działa?

— Nie — odpowiedziała Marina, opadając na krzesło. — Martwa od lat. Po prostu… pamiątka.

Następnego dnia zaczęli wielkie sprzątanie. Szmaty, wiadra, szczotki; tapeta odchodziła postrzępionymi pasami; okna zaczęły lśnić; kurz znikał. Rozmawiali i śmiali się, potem milczeli, potem znów rozmawiali, a z każdą godziną trochę popiołu opuszczało pierś Mariny. Gadatliwość chłopca i prosta praca zmiękczały ostre krawędzie żałoby.

— Jak dorosnę, będę maszynistą — powiedział marzycielsko Sierioża, szorując parapet. — Pojadę daleko. Do miejsc, których nigdy nie widziałem.

— To piękny plan — uśmiechnęła się Marina. — Będziesz potrzebował szkoły. Prawdziwej szkoły.

Skinął głową, poważny.

— Jeśli trzeba, to zrobię.

Jego ciekawość wciąż wracała do ZiL-a. Krążył wokół lodówki jak kot wokół zamkniętych drzwi, oglądając ją, pukając, nasłuchując. Coś go dręczyło.

— Proszę spojrzeć — zawołał. — Ten bok jest cienki, tak jak powinien. Ale tutaj… jest gruby. Solidny. To nie jest normalne.

Marina przycisnęła dłoń do metalu. Miał rację — jedna strona wydawała się gęstsza. Pochylili się, z oczami na wysokości łączenia. Tam — ledwie widoczna spoina, cienka jak blizna. Marina wsunęła nóż pod krawędź i podważyła. Wewnętrzny panel drgnął. Otworzyła się wnęka.

W środku leżały starannie ułożone pliki dolarów i euro. Obok nich spoczywały aksamitne pudełeczka — pierścień ze szmaragdem, sznur pereł, diamentowe kolczyki błyszczące jak lód. Zamarli, jakby jedno słowo mogło przerwać czar.

— Wow — powiedzieli jednocześnie, niemal bezgłośnie.

Marina gwałtownie osunęła się na podłogę, gdy sens tego wszystkiego ją uderzył. Suche ostrzeżenie babci — „Nie wyrzucaj staroci, córko; czasem są warte więcej niż twój mąż-paw” — i jej upór, by Marina koniecznie zabrała właśnie tę lodówkę. Eiroïda Anatoliewna, która przeżyła represje, wojnę i upadki, nie ufała żadnym bankom. Ukryła wszystko — przeszłość, nadzieję, przyszłość — w miejscu, gdzie nikt by nie szukał: w ścianie starej lodówki.

To nie był tylko skarb. To był plan. Babcia wiedziała, że Andriej zostawi Marinę z niczym, i przygotowała dla niej wyjście — szansę, by zacząć od nowa.

Łzy wróciły, ale teraz były łagodniejsze — pełne wdzięczności i ulgi. Marina objęła Sieriożę mocno, niemal rozpaczliwie.

— Sierioża — wyszeptała drżącym głosem — teraz wszystko będzie dobrze. Mogę cię adoptować. Kupimy dom. Pójdziesz do dobrej szkoły. Będziesz miał to, na co zasługujesz.

Odwrócił się powoli. Jego oczy wypełniła głęboka, bolesna nadzieja, która niemal złamała jej serce.

— Naprawdę? — Jego głos był cichutki. — Byłaby pani moją mamą?

— Naprawdę — odpowiedziała, pewna jak skała. — Bardziej niż czegokolwiek na świecie.

Lata minęły jak oddech. Marina oficjalnie go adoptowała; Siergiej stał się jego imieniem na papierze i w życiu. Za część ukrytego skarbu kupili jasne mieszkanie w dobrej dzielnicy.

Okazał się niezwykle zdolny. Pochłaniał książki, nadrabiał zaległości, przeskakiwał klasy. Stypendium zaprowadziło go do doskonałego programu ekonomicznego.

Marina także odbudowała siebie — skończyła kolejne studia, założyła niewielką firmę doradczą, która rosła powoli, ale pewnie. To, co wydawało się stracone, odzyskało kształt — sens i ciepło.
 

Prawie dekadę później wysoki młody mężczyzna poprawiał krawat przed lustrem. Siergiej był gotów ukończyć studia jako najlepszy absolwent rocznika.

— Mamo, jak wyglądam? — zapytał.

— Idealnie — powiedziała Marina, a duma zmarszczyła kąciki jej oczu. — Ale nie zadzieraj nosa.

— Nie jestem zarozumiały, tylko precyzyjny — puścił do niej oko. — A tak przy okazji, profesor Lew znowu dzwonił. Dlaczego mu odmówiłaś? Jest dobry. Lubisz go.

Lew Igorewicz — ich sąsiad, łagodny i dyskretny, błyskotliwy profesor — od dawna zabiegał o Marinę z szacunkiem i cierpliwością.

— Dziś jest coś ważniejszego — powiedziała, odpędzając temat gestem. — Mój syn kończy studia. Chodźmy, bo się spóźnimy.

Audytorium szumiało — rodzice, profesorowie i rekruterzy przeglądali rzędy. W piątym rzędzie siedziała Marina z sercem przepełnionym dumą.

Nagle zabrakło jej tchu. Na scenie, wśród przedstawicieli firm, rozpoznała Andrieja. Starszy, cięższy, z tym samym zadowolonym grymasem. Serce potknęło się w jej piersi, a potem wróciło do równego, chłodnego rytmu. Żadnego strachu. Tylko odległe, kliniczne zainteresowanie.

Kiedy nadeszła jego kolej, wszedł na mównicę jako dyrektor dobrze prosperującej firmy finansowej i mówił o karierze, prestiżu i drzwiach bez ograniczeń.

— Zatrudniamy tylko najlepszych — oświadczył. — Przed wami otworzą się wszystkie drzwi.

Potem prowadzący wywołał najlepszego absolwenta: Siergieja. Spokojny, opanowany, podszedł do mikrofonu. Sala zamarła.

— Szanowni profesorowie, przyjaciele, goście — zaczął czystym głosem. — Dziś wchodzimy w nowe życie. Chcę opowiedzieć wam, jak dotarłem do tego miejsca. Pewnego dnia byłem bezdomnym dzieckiem.

Przez salę przeszedł szmer. Marina wstrzymała oddech; nie zapytała go wcześniej, co zamierza powiedzieć.

Opowiedział o kobiecie wyrzuconej tego samego dnia przez męża, pozbawionej pieniędzy, pracy i nadziei, która znalazła głodnego chłopca i wybrała go. Nie wymienił żadnego nazwiska, ale jego oczy ani na chwilę nie opuszczały bladej twarzy Andrieja.

— Ten człowiek powiedział jej, że będzie jadła ze śmietnika — mówił Siergiej, wyraźnie akcentując każde słowo. — W pewnym sensie miał rację. W odpadkach świata znalazła mnie. I chcę mu podziękować. Dziękuję panu, panie Andriejew, za pańskie okrucieństwo. Bez niego moja mama i ja nigdy byśmy się nie spotkali. I nie byłbym tym, kim jestem.

Zapadła absolutna cisza — zanim wybuchła narastająca owacja. Wszystkie spojrzenia skierowały się na Andrieja, który czerwieniał, zaciśniętą szczękę maskując upokorzeniem i gniewem.

— Dlatego — zakończył Siergiej — mówię publicznie: nigdy nie będę pracował dla człowieka o takim charakterze. I radzę moim kolegom dobrze się zastanowić, zanim zwiążą swoją przyszłość z jego firmą. Dziękuję.
 

Odszedł od mikrofonu przy huku oklasków, które zaczęły się nieśmiało, a potem zmieniły w burzę. W ciągu kilku minut błyszcząca skorupa reputacji Andrieja zaczęła pękać. Siergiej odnalazł Marinę w tłumie; objęli się, śmiejąc się i płacząc, i wyszli razem, nie oglądając się za siebie.

— Mamo — powiedział w szatni, podając jej płaszcz — zadzwoń do Lwa Igorewicza.

Marina spojrzała na mężczyznę, którym stał się jej syn — wysokiego, silnego, dobrego. W jego oczach lśniła miłość i pewność. Po raz pierwszy od lat szczęście wydawało się proste.

Wyjęła telefon i uśmiechnęła się.

— Dobrze — powiedziała. — Powiem „tak” na kolację.