„Jutro rano lecę do domu i składam pozew o rozwód. A ty możesz zostać tutaj ze swoją Olyą” — powiedziałam mojemu mężowi już pierwszego dnia naszego urlopu.

„Jutro rano lecę do domu i składam pozew o rozwód. A ty możesz zostać tutaj ze swoją Olyą” — powiedziałam mojemu mężowi już pierwszego dnia naszego urlopu.

Stałam przed lustrem w sypialni i przymierzałam nową sukienkę, kiedy Nikita wszedł do pokoju i usiadł na krawędzi łóżka. Byliśmy małżeństwem dopiero od tygodnia i wciąż nie mogłam przyzwyczaić się do myśli, że to teraz moje nowe życie.

— Sasza, muszę z tobą porozmawiać — powiedział, a w jego głosie było coś dziwnego.

Odwróciłam się i spojrzałam na niego. Przystojna twarz. Pewne spojrzenie. Moja mama nazywała go idealnym wyborem. Mój ojciec mówił, że to korzystny sojusz biznesowy.

— Słucham.

Nikita potarł dłonie i uśmiechnął się tym samym uśmiechem, który kiedyś sprawiał, że serce zaczynało mi bić szybciej. Teraz jednak wydawał się niewłaściwy — jakby nie należał do człowieka stojącego przede mną.

— Pamiętasz, jak omawialiśmy warunki naszego małżeństwa? Mówiłaś, że chcesz czegoś nowoczesnego.

Zmarszczyłam brwi. Nie pamiętałam takiej rozmowy. Przed ślubem prawie w ogóle nie rozmawialiśmy — dwa czy trzy spotkania w restauracji, jedna wizyta w wiejskim domu jego rodziców. Wszystko odbyło się szybko i bardzo formalnie.

— Chodzi mi o to, że oboje jesteśmy wolnymi ludźmi — ciągnął dalej. — Dorosłymi.

Odłożyłam sukienkę i usiadłam naprzeciwko niego, czując, jak po plecach przechodzi mi zimny dreszcz.

— Nikita. Powiedz wprost. Co się stało?

Wstał i podszedł do okna, wsuwając ręce do kieszeni dżinsów.

— Mam dziewczynę. Spotykamy się od trzech miesięcy i nie zamierzam z nią zrywać.

Zapadła cisza. Słyszałam tykanie zegara na ścianie, szum samochodów za oknem. Słyszałam własny nierówny oddech.

— Ty… co?

Odwrócił się do mnie i na jego twarzy nie było ani śladu wstydu czy poczucia winy.

— Spotykam się z Olyą. Wie o naszym małżeństwie. Wszystko sobie wyjaśniliśmy i zgodziła się, że nadal będziemy się widywać.

Powoli wstałam. Nogi miałam jak z waty. Kręciło mi się w głowie.

— Chwileczkę… chcesz powiedzieć, że kiedy planowaliśmy ślub — podczas samego ślubu — byłeś z kimś innym?

— Sasza, nie rób z tego tragedii — powiedział. — Nasze małżeństwo to tylko układ między naszymi ojcami. Doskonale o tym wiesz.

Zaśmiałam się — ostro, nerwowo, prawie histerycznie.

— Układ? Może. Ale myślałam… miałam nadzieję, że przynajmniej spróbujemy zbudować coś normalnego.

Nikita wzruszył ramionami, wrócił do łóżka i usiadł.

— Posłuchaj, nie chcę cię zranić. Ale nie zamierzam udawać. Mam kobietę, którą kocham, i chcę dalej z nią być.

— I mówisz mi to w naszej sypialni? — wyszeptałam. — Tydzień po ślubie?

Pokój falował mi przed oczami. Nie mogłam uwierzyć w to, co słyszę.

— Czyli chcesz zabrać swoją kochankę na naszą podróż poślubną?

— Nie nazywaj jej tak. Olya jest moją dziewczyną. A to nie podróż poślubna — to po prostu wakacje.

— Nikita, czy ty oszalałeś?

Westchnął, jakby rozmawiał z rozpieszczonym dzieckiem.

— Sasza, bądź realistką. Pobraliśmy się dla biznesu naszych ojców. Nikt nie obiecywał miłości. Ty żyjesz swoim życiem, ja swoim. Publicznie będziemy wyglądać na szczęśliwe małżeństwo — i tyle.

— I jak ty to sobie wyobrażasz? — zapytałam ostro. — Cała trójka opalamy się razem na plaży?

— Zarezerwowałem Olyi osobny pokój. Przyleci dwa dni po nas. Ty możesz robić, co chcesz — wycieczki, spa. Nie będę cię ograniczał.

Patrzyłam na niego i zrozumiałam, że w ogóle nie znam tego człowieka. A może nigdy go nie znałam.

— Naprawdę uważasz, że to normalne?

— Uważam, że to uczciwe — odpowiedział. — Mogłem kłamać. Mogłem zdradzać w tajemnicy. Ale wybrałem szczerość.

— Jakże to szlachetne — powiedziałam z jawną ironią.

Nikita wstał i ruszył do drzwi.

— Pomyśl o mojej propozycji. Do wylotu zostały trzy dni.

Wyszedł. Ja zostałam w sypialni, patrząc w pustkę.

Tej nocy zadzwoniłam do mojej przyjaciółki Katyi. Znałyśmy się od studiów i była jedyną osobą, której mogłam to powiedzieć.

— Cześć! Jak życie świeżo upieczonej mężatki? — zapytała wesoło.

— Katya… to koszmar — powiedziałam, ledwo powstrzymując łzy.

— Co się stało?

Opowiedziałam jej wszystko — rozmowę, dziewczynę, planowany wyjazd.

Przez chwilę milczała, potem wypuściła powietrze.

— Mówisz poważnie? On naprawdę powiedział ci to wszystko prosto w twarz?

— Tak. Jakby to była najnormalniejsza rzecz na świecie.

— Sasza, to szaleństwo. Co zamierzasz zrobić?

Wzruszyłam ramionami, choć nie mogła mnie zobaczyć.

— Nie wiem. Rozwód? Ale jak wytłumaczę to tacie? Włożył tyle pieniędzy w ten sojusz z rodziną Nikity.

— Do diabła z pieniędzmi — warknęła Katya. — To twoje życie. Nie możesz żyć z kimś, kto cię tak upokarza.

— Może ma rację — mruknęłam. — Może podeszłam do tego zbyt romantycznie. To małżeństwo naprawdę było układem.

— Sasza, posłuchaj mnie. Małżeństwo z rozsądku to jedno. Ale to, co on proponuje, to okrucieństwo. Chce, żebyś spokojnie patrzyła, jak sypia z inną kobietą na waszych wakacjach.

Łzy popłynęły mi po policzkach.

— Nie wiem, co zrobić.

— Wiesz co? — głos Katyi nagle stwardniał. — Jedź na ten wyjazd. I zabierz ze sobą mężczyznę.

— Co? Katya, ja nikogo nie mam.

— To znajdź kogoś. Pokaż temu kretynowi, że nie jesteś wycieraczką. Niech zobaczy, że też potrafisz grać w tę grę.

Siedziałam w ciszy, myśląc. Pomysł był szalony… ale miał w sobie brutalną logikę.

— Nie znajdę faceta w trzy dni.

— Znajdziesz. Pamiętasz Igora z naszego roku? Jest teraz fotografem, ciągle podróżuje. Jestem pewna, że by się zgodził.

Igor. Wysoki, przystojny, zabawny. Spotykaliśmy się kilka razy na zjazdach absolwentów.

— To dziwne — powiedziałam. — Prosić o coś takiego kogoś, kogo prawie nie znam…

— Sasza, masz dwie opcje. Albo połkniesz upokorzenie, albo się postawisz.

Wytarłam policzki i wzięłam głęboki oddech.

— Pomyślę.

Następnego ranka przy śniadaniu Nikita zachowywał się tak, jakby nic się nie wydarzyło.

— No i? — zapytał, nie podnosząc wzroku znad tabletu. — Pomyślałaś?

— Tak.

— I?

— Dobrze. Zabierz swoją Olyę. Nie obchodzi mnie to.

Na jego twarzy pojawił się lekki uśmiech.

— Cieszę się, że zachowujesz spokój.

— Ale mam jeden warunek — dodałam. — Ja też zabieram mężczyznę.

Jego uśmiech zniknął.

— Co?

— Ty bierzesz dziewczynę, ja biorę faceta. Sprawiedliwie.

Od tej chwili wszystko potoczyło się dokładnie tak, jak w historii: telefon do Igora, spotkanie na lotnisku, pojawienie się Olyi, napięcie między nimi, podróż samolotem i luksusowy hotel nad morzem.

Jednak dopiero w hotelu wszystko naprawdę się skończyło.

Po kolacji Nikita zatrzymał mnie na korytarzu.

— Sasza, musimy porozmawiać.

— O czym?

— Ten Igor… naprawdę jesteście razem?

— A co cię to obchodzi?

— Po prostu chcę wiedzieć.

Patrzyłam na niego przez chwilę, a potem powiedziałam spokojnie:

— Wiesz co, Nikita… myślałam, że potrafię żyć w małżeństwie bez miłości. Ale to, co zrobiłeś, przekroczyło wszystkie granice.

— Sasza, ja—

— Nie przerywaj. Jutro rano lecę do domu. Igor poleci ze mną. A ty możesz zostać tutaj ze swoją Olyą i cieszyć się wakacjami. Bo kiedy wrócę, składam pozew o rozwód.

Nikita zbladł.

— Nie możesz tak po prostu się rozwieść. Nasi ojcowie—

— Mam gdzieś naszych ojców — przerwałam. — Mam gdzieś biznes, pieniądze i całą tę farsę. Nie będę całe życie udawać idealnej żony, podczas gdy ty robisz, co chcesz.

Następnego ranka Igor i ja polecieliśmy do domu.

Trzy miesiące później rozwód był zakończony. Nikita został z Olyą.

A ja zaczęłam nowe życie — nową pracę, własne mieszkanie i spokojną relację z Igorem, bez pośpiechu i bez udawania.

I po raz pierwszy od dawna naprawdę czułam się wolna.

Wiktoria nakrywała do stołu, kiedy zadzwonił dzwonek do drzwi. Dokładnie szósta. Jej teściowa zawsze przychodziła co do minuty, jakby w Galinie Nikołajewnie tykał szwajcarski zegarek.

— Już idę, już idę! — zawołała Wika, wycierając ręce w ręcznik.

Otworzyła drzwi. Galina Nikołajewna stała na progu w beżowym płaszczu, z torebką opartą w zgięciu ramienia. Kobieta weszła do środka, zdjęła płaszcz, powiesiła go na wieszaku i krytycznym spojrzeniem rozejrzała się po przedpokoju.

— Dobry wieczór, Galino Nikołajewno — przywitała ją Wiktoria.

— Dobry wieczór — odpowiedziała teściowa krótkim skinieniem głowy. — Czy Andriusza jest w domu?

— Jest. W drugim pokoju bawi się z Maszą.

Galina Nikołajewna weszła do salonu, gdzie Andriej budował zestaw konstrukcyjny ze swoją pięcioletnią córką. Przytuliła syna, pocałowała go w czubek głowy i pogłaskała Maszeńkę po włosach.

— No więc, moi drodzy — jak się macie?

— Dobrze, mamo — powiedział Andriej, wstając z podłogi. — Chodźmy do stołu. Czas na kolację.

Galina Nikołajewna poszła do kuchni i usiadła na swoim zwykłym miejscu przy oknie. Obejrzała nakrycie stołu — biały obrus, porcelanowe talerze, serwetki włożone w obrączki. Jej wyraz twarzy się nie zmienił.

Wiktoria podała posiłek: filet z kurczaka w kremowym sosie, duszone warzywa i puree ziemniaczane. Gotowała przez trzy godziny, starając się, żeby wszystko było jak najsmaczniejsze. Andriej lubił kurczaka, a Masza uwielbiała puree.

Usiedli razem przy stole. Wiktoria nałożyła porcje i usiadła jako ostatnia. W powietrzu wisiało napięcie, choć nikt jeszcze nic nie powiedział.

Galina Nikołajewna wzięła widelec, odkroiła kawałek kurczaka i włożyła go do ust. Powoli przeżuła, po czym skrzywiła się i odłożyła widelec. Odsunęła talerz w stronę krawędzi stołu, jakby chciała oddalić się od jedzenia.

— Coś jest nie tak? — zapytała ostrożnie Wika.

Teściowa westchnęła i pokręciła głową.

— Wiktorio, kochana… Dałam ci mój zeszyt z przepisami. Pamiętasz?

— Pamiętam — skinęła głową Wiktoria, czując, jak zaczyna w niej narastać znajoma irytacja.

— Więc dlaczego z niego nie korzystasz? — ciągnęła Galina Nikołajewna. — Wszystko jest tam zapisane: ile soli, ile śmietany, jakie przyprawy.

— Gotuję według własnych przepisów — odpowiedziała synowa, starając się zachować spokój.

— Własnych — powtórzyła teściowa z lekkim, znaczącym uśmiechem. — Widać. Za dużo soli. I bardzo ciężkie. Mój Andriusza jest na diecie — nie powinien jeść tak ciężkich potraw.

Andriej nadal przeżuwał jedzenie, nie podnosząc wzroku znad talerza, automatycznie przytakując matce.

— Mama ma rację, Wika — mruknął. — Rzeczywiście trochę za słone.

Pod stołem Wiktoria zacisnęła pięści. Uśmiech na jej twarzy zastygł, stając się sztywny i nienaturalny. Masza patrzyła na dorosłych szeroko otwartymi oczami, nie rozumiejąc, dlaczego babcia jest niezadowolona.

— Babciu, mnie smakuje — powiedziała dziewczynka.

— Maszeńko, kochanie, jesteś jeszcze mała — powiedziała łagodnie Galina Nikołajewna. — Jeszcze nie rozumiesz, czym jest prawdziwe jedzenie. Kiedy będziesz starsza, nauczę cię gotować jak należy.

Wiktoria odłożyła widelec i napiła się wody. Oddychała głęboko, licząc do dziesięciu. Nie wybuchaj. Nie przy dziecku.

Kolacja toczyła się w napiętej ciszy. Galina Nikołajewna nie tknęła już kurczaka, jadła tylko warzywa. Od czasu do czasu dorzucała kolejną uwagę — ziemniaki były trochę za suche, marchewka rozgotowana, sos zbyt kwaśny.

Andriej zgadzał się ze wszystkim, co mówiła jego matka. Wiktoria milczała, kończąc swoją porcję. W środku aż się w niej gotowało, ale nie pokazała tego.

O wpół do ósmej Galina Nikołajewna zaczęła zbierać się do wyjścia. Przytuliła syna, pocałowała wnuczkę i lekko skinęła głową w stronę Wiktorii.

— Andriusza, zadzwoń do mnie jutro — powiedziała przy drzwiach. — I pomyśl o jedzeniu. Zdrowie jest ważniejsze niż smak.

Drzwi się zamknęły. Wiktoria została w kuchni i zaczęła sprzątać ze stołu. Andriej chwilę jeszcze kręcił się obok, pomagając odkładać naczynia do zlewu.

— Słuchaj, Wika — zaczął ostrożnie. — Może naprawdę powinnaś używać mniej soli? Mama nie mówi tego bez powodu.

Wiktoria odstawiła talerz do zlewu trochę mocniej, niż zamierzała. Porcelana stuknęła o metal.

— Twoja matka zawsze ma coś do powiedzenia — odpowiedziała, nie odwracając się.

— No ale ma doświadczenie — ciągnął Andriej. — Gotuje całe życie. Wie, jak powinno być.

— Ja też gotuję — odparła Wiktoria, odkręcając kran. — I wcale nie najgorzej, swoją drogą. Nigdy wcześniej nie narzekałeś.

— Nie narzekam — powiedział. — Po prostu mówię, że można by to poprawić. Mama chce pomóc.

Wiktoria zakręciła wodę i odwróciła się do niego.

— Pomóc? Ona krytykuje moje gotowanie przy każdej kolacji. Za każdym razem znajduje coś, do czego może się przyczepić. To nie jest pomoc. To jest upokorzenie.

Andriej zmarszczył brwi.

— Przesadzasz. Mama po prostu dzieli się swoim doświadczeniem.

— Doświadczeniem — powtórzyła Wiktoria z goryczą. — Jasne.

Andriej wzruszył ramionami i poszedł do drugiego pokoju. Wiktoria została sama w kuchni — myła naczynia, wycierała stół, wkładała resztki do lodówki.

Każdy wieczór wyglądał tak samo. Galina Nikołajewna przychodziła, siadała i zaczynała krytykować. Za słone. Za tłuste. Za suche. Za ostre. Zawsze coś.

A Andriej jej przytakiwał — kiwał głową za matką, powtarzał jej słowa. Nigdy nie bronił żony. Nigdy nie powiedział, że jedzenie jest dobre.

Wiktoria wytarła ręce i oparła się o blat, zamykając oczy. Jak długo jeszcze to wytrzyma?

Następnego wieczoru Galina Nikołajewna znów przyszła. Punktualnie o szóstej. Wiktoria podała zapiekankę z mięsem i warzywami. Bardzo się starała, korzystając z nowego przepisu znalezionego w internecie.

Teściowa spróbowała i odłożyła widelec.

— Wiktorio, kochana, dodałaś przyprawy?

— Tak — skinęła głową żona. — Bazylię i oregano.

— Za dużo — powiedziała Galina Nikołajewna, kręcąc głową. — Przytłaczają smak mięsa. Napisałam w zeszycie — przyprawy powinny być minimalne.

Andriej skinął głową na znak zgody. Wiktoria milczała, przeżuwając zapiekankę. W środku wszystko w niej wrzało, ale na zewnątrz niczego nie było widać.

Kolejny tydzień minął tak samo. Każdy wieczór — wizyta. Każda kolacja — krytyka. Galina Nikołajewna znajdowała wady we wszystkim. Za dużo cebuli. Za mało pieprzu. Kurczak twardy. Ryba przesuszona. Zupa wodnista. Kasza za gęsta.

A Andriej wciąż jej wtórował. Zgadzał się z matką. Powtarzał jej uwagi po tym, jak Galina Nikołajewna wychodziła.

— Wika, może spróbujesz gotować według przepisów mamy? — zaproponował któregoś wieczoru. — Nie zbierała ich przez lata bez powodu.

Wiktoria stała przy kuchence, mieszając gulasz, i nawet się nie odwróciła.

— Gotuję tak, jak umiem — odpowiedziała. — Twoja matka może gotować po swojemu u siebie w domu.

— No ale mama gotuje inaczej — nalegał Andriej. — Smaczniej. Bardziej… właściwie.

Wiktoria wyłączyła kuchenkę i odwróciła się do niego. Policzeki płonęły, ręce jej drżały. Jej cierpliwość pękła.

— Gotuję dla swojej rodziny, a nie według menu twojej matki! — krzyknęła Wiktoria.

Andriej zamarł z otwartymi ustami. Nie spodziewał się takich słów.

— Co?

— Słyszałeś — odparła głośniej. — Dość! Mam dość ciągłych porównań! Mam dość tego, że traktujecie mnie jak najgorszą kucharkę we własnym domu!

Twarz Andrieja wykrzywiła się. Chwycił kuchenną ściereczkę i cisnął ją na blat.

— Co ty wyprawiasz?! — krzyknął. — Moja matka próbuje pomóc! Dzieli się swoim doświadczeniem! A ty jesteś niewdzięczna!

Wiktoria zrobiła krok bliżej.

— Pomóc? Twoja matka upokarza mnie każdej nocy! Krytykuje wszystko, co ugotuję! A ty ją popierasz!

— Mama ma rację! — odparł Andriej. — Jedzenie naprawdę nie jest takie, jakie powinno być!

— Jakie powinno być? — powtórzyła Wiktoria. — Według czyich standardów? Galiny Nikołajewny?

Andriej wskazał ją palcem.

— Moja matka ci pomogła! Kiedy urodziła się Masza, kto się nią zajmował? Kto nauczył cię opiekować się dzieckiem? Mama! A ty nie potrafisz okazać nawet podstawowego szacunku!

— Szacunku? — głos Wiktorii zadrżał. — A gdzie jest twój szacunek dla mnie? Gdzie twoje wsparcie? Za każdym razem stajesz po stronie swojej matki!

Andriej chwycił się za głowę.

— Bo mama ma rację! Ona zawsze ma rację! Ma doświadczenie, ma wiedzę!

— A ja nie? — krzyknęła Wiktoria. — Codziennie dla was gotuję! Staram się, żeby było dobre! A jedyne, co słyszę, to krytyka!

— Bo możesz robić to lepiej! — krzyknął Andriej. — Ale jesteś leniwa! Nie chcesz uczyć się od mamy!

Wiktoria roześmiała się ostro, niemal histerycznie.

— Uczyć się? Od kobiety, która uważa mnie za bezużyteczną? Która przychodzi tu co wieczór tylko po to, żeby udowodnić, że jestem beznadziejną gospodynią?

— Mama tak nie uważa! — zaprotestował Andriej. — Ona tylko chce, żebyś się rozwijała!

— Rozwijała — powtórzyła Wiktoria. — Czyli stała się jej kopią.

Andriej zacisnął pięści.

— Jesteś egoistką! Myślisz tylko o sobie! Próbujesz poróżnić mnie z moją matką!

— Jestem zmęczona! — krzyknęła Wiktoria. — Zmęczona byciem niewidzialną we własnym domu! Zmęczona słuchaniem, że twoja matka jest lepsza — jej jedzenie smaczniejsze, jej przepisy „bardziej właściwe”!

— Bo to prawda! — krzyknął Andriej. — Mama gotuje o wiele lepiej niż ty kiedykolwiek!

To było jak fizyczny cios. Wiktoria cofnęła się, blednąc.

— Rozumiem — wyszeptała. — Czyli tak to wygląda.

— Tak właśnie! — Andriej odwrócił się i poszedł do przedpokoju. — Mam dość twojej histerii! Mama wychowała mnie sama — poświęciła dla mnie całe życie! A ty nie potrafisz okazać jej nawet najmniejszego szacunku!

— Szacunku — powtórzyła cicho Wiktoria. — Dobrze. Szanuj swoją matkę, ile chcesz.

Andriej włożył kurtkę i chwycił klucze.

— Wiesz co? Dość! Mam tego dosyć! Żyj sobie, jak chcesz! Ja idę do mamy!

— Idź — skinęła głową Wiktoria. — I nie wracaj.

Szarpnął drzwi i wyszedł. Trzask był tak głośny, że zadrżały szyby w oknie. Wiktoria stała pośrodku kuchni, patrząc na zamknięte drzwi.

Z pokoju dziecka dobiegł płacz. Masza usłyszała krzyki i się przestraszyła. Wiktoria poszła do córki i mocno ją przytuliła.

— Cicho, słoneczko, spokojnie. Już dobrze.

— Mamo… dlaczego ty i tata się kłóciliście? — zaszlochała Masza.

— Dorośli czasem się kłócą — powiedziała Wiktoria, głaszcząc ją po włosach. — To nic strasznego.

Ale w środku wiedziała, że to nie była zwykła kłótnia. To był koniec.

Andriej nie wrócił następnego dnia. Nie zadzwonił ani nie napisał. Wiktoria nie poszła za nim. Ugotowała kolację dla siebie i Maszy. Bez Galiny Nikołajewny przy stole w mieszkaniu panowała cisza i spokój.

Minął tydzień. Potem drugi. Andriej wciąż się nie pojawił. Wiktoria zrozumiała — mieszka teraz u matki. Tam karmią go „jak należy”, według przepisów z zeszytu.

Niech tam mieszka. Niech cieszy się idealnymi obiadami mamy.

Miesiąc później przyszedł list od prawnika. Andriej złożył pozew o rozwód — oficjalny wniosek o rozwiązanie małżeństwa.

Wiktoria przeczytała dokumenty i podpisała je. Nie była zaskoczona. Nie była nawet zdenerwowana. Po prostu podpisała.

Mieszkanie zostało przy niej — kupiła je jeszcze przed ślubem za pieniądze ze sprzedaży poprzedniego lokum. Andriej tego nie kwestionował. Zabrał swoje rzeczy, gdy nie było jej w domu, i zostawił klucze na stole.

Galina Nikołajewna przestała przychodzić punktualnie o szóstej. Nie dzwoniła do drzwi. Nie siadała przy stole ze swoimi krytycznymi uwagami.

Wiktoria gotowała kolacje dla siebie i Maszy — takie, jakie chciała. Soliła do smaku. Dodawała tyle przypraw, ile miała ochotę. Eksperymentowała z przepisami z internetu.

Masza jadła z entuzjazmem i chwaliła mamę.

— Mamo, to jest takie dobre! Mogę dokładkę?

— Oczywiście, słoneczko — uśmiechnęła się Wiktoria, nakładając jej drugą porcję.

Bez komentarzy. Bez krytyki. Bez porównań do Galiny Nikołajewny.

Wolność — prawdziwa, pełna wolność we własnej kuchni.

Rozwód został sfinalizowany trzy miesiące później. Wiktoria poszła sama do urzędu stanu cywilnego i odebrała dokument. Andriej przysłał pełnomocnika — sam się nie pojawił.

Były mąż od czasu do czasu zabierał Maszę na weekend. Przyjeżdżał po córkę w milczeniu i tak samo ją odwoził. Nie wchodził do mieszkania — czekał na klatce schodowej. Alimenty przelewał na osobne konto.

Wiktoria nie pytała, co u niego. Nie obchodziło jej, czy Galina Nikołajewna gotuje mu według swoich bezbłędnych przepisów. To nie miało znaczenia.

Liczyło się jedno: nikt już nie mówił jej, jak „powinno być”. Ile soli. Ile przypraw. Jakich składników używać.

Wiktoria gotowała tak, jak chciała. I było to najlepsze uczucie na świecie.

Tego wieczoru usiadła do kolacji z Maszą — zapiekanka ziemniaczana z serem, sałatka warzywna i kompot z suszonych owoców. Proste jedzenie, ale smaczne.

— Mamo, babcia Galina już nie przychodzi? — zapytała Masza.

— Nie, słoneczko, już nie będzie przychodzić — odpowiedziała Wiktoria.

— A tata?

— Tata czasem cię zabierze. Na spacer albo do kina.

Masza skinęła głową i dalej jadła. Dzieci szybko się przystosowują — znacznie szybciej niż dorośli.

Wiktoria dopiła kompot i zaniosła naczynia do zlewu. Odkręciła wodę i zaczęła myć talerze.

Na zewnątrz zapadał zmierzch. Jedna po drugiej zapalały się latarnie uliczne. Miasto powoli cichło.

A w kuchni Wiktorii było jasno, ciepło i spokojnie — bez krytyki, bez wyrzutów, bez niekończących się porównań.

Tylko jej kuchnia. Jej jedzenie. Jej zasady.

I to było wspaniałe.